Todo está gris
afuera,
en Chacarita.
Voy de pie
y las escenas se me escapan de las manos.
Los rieles terminan aquí,
en Chacarita;
también las cenizas.
Todo está gris
en Chacarita.
El tren todavía no pasó,
y estoy de pie.
El 63 va medianamente lento,
y mientras la música,
el resto del mundo se apaga.
Todo está gris
en Chacarita,
pero los pinos
aún siguen con vida,
y yo.
El gris tiene su belleza,
rara vez se deja ver,
en Chacarita.
Las cenizas son grises,
también.
Todo está gris
en Chacarita,
en mi ventana,
arriba de los rieles,
arriba de los rieles
y los trenes sepultura.
‘Lying there’,
en Chacarita.
Todo está gris.
Y suena Elliot Smith.
Y sigue la vida;
y sigo con vida…
en Chacarita.
Imagen vía Sophie Calle
