Veo, Veo: El Viaje Permanente

Una línea vertical que titila, una página en blanco y mi cabeza que no para de pensar. Todo el día; no paré de pensar en todo el día, y mi cabeza en blanco, como la página, o como las nubes desde arriba, llegando a Madrid.

Quizá debería hablar de geometría. Entonces: una línea vertical que titila; las líneas verticales sobre el cielo de París (sí, también blancas como la página, o mi cabeza hace dos minutos atrás); las líneas de senda de Frankfurt levantándose temprano para guiarnos rumbo al sur; o las líneas del metro de Praga esperando el timbre para pasar a la clase Astronomía; las rectas tensiómetro de los puentes que separan a Buda de Pest, formando un triángulo amoroso Buda-Pest-Danubio; las líneas de Venecia de algodón blanco-azul-blanco-rojo-blanco, y las siestas en la plaza; o las líneas de horizonte sobre rutas españolas despertando de un sueño, adentro de otro sueño, adentro de una realidad que hasta hoy parece un sueño: la constelación trazada sobre un continente, las estrellas que pulen mi brillo todos los días, cada día.

Quizá ya sea hora de la clase de lengua. Entonces: un presente que reemplaza filas, columnas y datos por renglones invisibles de un cuaderno digital. Un presente que quizás un presente distinto, si jamás los huracanes, los tsunamis, y las tormentas de arena. Un presente que no sería este presente sin su pasado estelar, o su pretérito de infancia Almendra y Abbey Road. Las caricias sintácticas. Las cartas intangibles. Las metáforas. El sujeto y el verbo. La poesía. Todas mis palabras.

Una línea vertical que titila, una página de palabras y mis falanges en acción, seguras, como si los pensamientos hubieran drenado desde el hemisferio hasta mis yemas; como si por dentro fuera río, o mar, o tal vez océano. Entonces quizá debería hablar de geografía… Me olvidaba, eso es algo que ya vimos en la clase anterior.